In meinen Gegenden sagt der gemeine Mann, wenn man ihm etwa eine solche Aufgabe vorlegt, wie Kolumbus mit seinem Ei: das ist keine Kunst, es ist nur eine Wissenschaft. Wenn die Frage ist, woran in Sachen der schönen Kunst mehr gelegen sei, ob daran, daß sich an ihnen Genie, oder ob, daß sich Geschmack zeige, so ist das eben so viel, als wenn gefragt würde, ob es darin mehr auf Einbildung, als auf Urteilskraft ankomme. Alles Weitere klärt sich wie gewohnt auf dem Saturday-Night-Lovebeat. WTTTD.

Ich trat ihm nach gegen ein großes Haus zu, allwo ich im Saal Männer, Weiber und ledige Personen so schnell untereinander herumhaspeln sah, daß es frei wimmelte; die hatten ein solch Getrippel und Gejohl, daß ich vermeinte, sie wären alle rasend worden, denn ich konnte nicht ersinnen, was sie doch mit diesem Wüten und Toben vorhaben möchten, daß mir alle Berg gen Haar standen, und konnte nichts anders glauben, als sie müßten aller ihrer Vernunft beraubt sein. W.T.T.T.D

Als ich verwichnen Samstag in einem verwegenen Club mit höchstver- gnüglichem Personal um ein Getränk zu erlangen aufwartete, gleich- wohl aber der gewünschte Bescheid dermaleins nicht kommen wollte, siehe, da wurde ich noch viel ungedultiger, vornehmlich als ich sahe, daß die wilde Schar der Tanzratzen parodierte, ich aber wie ein ungesal- zener Stockfisch sogleich als Love-Beatnik eingestrudelt wurde. WTTTD!

Unsere strukturbildenden Treffen jenseits aller kulturellen Großereignisse bilden schon längere Zeit mobilisierende Effekte für eine neue Stadtpo- litik. Hier wird nicht geschwafelt, hier wird gesprungen – rhythmisch, inpostfordistischer Love-Beat-Atmosphäre. WTTTD